Le four était froid.
Pascal, quarante-cinq ans, posa la paume sur la porte métallique un mardi matin. Plus de chaleur sous les doigts, plus de ronflement bas: juste le silence d’un cycle terminé. Sur l’étagère haute, le bol de Matthieu gardait sa fêlure, étiquette au crayon toujours lisible. Matthieu — garder.
Son téléphone vibra sur l’établi.
Four froid dans ma tête aussi. Je peux passer vers midi. Pas pour le sexe. Pour le bol et pour toi. Si non, dis non.
Pascal relut deux fois. Pas de coeur. Pas de « on se voit ». Une proposition nette, avec une porte de sortie. Il répondit avant de trop penser:
Midi. Porte du fond ouverte. Tu frappes quand même.
Il rangea trois tasses propres, jeta le café d’hier, laissa le rideau à mi-hauteur. Assez pour travailler. Assez pour qu’une silhouette puisse encore frapper.
Matthieu, trente-cinq ans, arriva à midi dix avec un sac de boulangerie et les mains propres. Il frappa. Pascal ouvrit. Un battement d’hésitation sur le seuil, puis Matthieu entra comme la première fois: pas en secret, pas en parade.
— Le four? demanda-t-il. — Froid. Comme promis par la physique. — Et toi? — Tiède. Honnête.
Matthieu posa le sac, sortit deux sandwichs, un jus d’orange trop sucré.
— J’ai mangé mon angoisse en marchant. Il m’en restait pour le pain.
Ils mangèrent debout près de l’établi. Pascal montra le bol sans le descendre tout de suite.
— Toujours là. Fêlure comprise. Tu le reprends quand tu veux. — Pas aujourd’hui. Aujourd’hui je veux savoir ce qu’on est quand il n’y a plus l’excuse du four chaud et du cours du soir.
Pascal essuya une miette du bois.
— On n’est pas élève et prof dans mon lit. On n’est pas un couple à afficher sur mon site. On est deux types qui se désirent et qui ont une clé en commun. Ça te va comme définition provisoire? — Provisoire, oui. Tant que provisoire ne veut pas dire flou pour te protéger de moi. — Ça veut dire: on avance sans panneau. On dit les non. On ne ment pas sur le oui.
Matthieu hocha. Il sortit son trousseau: la petite clé n’était plus à part, glissée entre ses clés de boîte aux lettres et de vélo.
— Je l’ai gardée. Je n’en ai pas abusé. J’ai failli te l’apporter pour te la rendre, comme un gage de sagesse. Puis j’ai trouvé ça lâche. — La garder et t’en servir avec un message, c’est plus sage que de la jeter pour faire le sérieux.
Silence. Une perceuse partit chez le voisin d’atelier, s’arrêta. Matthieu posa les deux mains à plat, visibles.
— Limite, toujours: pas de case. Pas de « mon mec le designer » lancé à ta sœur sans me prévenir. Pas de sexe ici si je dis stop, même si j’ai commencé. — Reçu. La mienne: pas de silence punitif. Si tu doutes, tu écris. Même un non. Et je ne te présente pas comme un secret que j’exhibe pour me rassurer.
Matthieu s’approcha.
— Je peux t’embrasser maintenant? Pas pour tester la pièce. Parce que j’en ai envie, four froid ou pas. — Oui.
Le baiser fut simple, presque domestique, puis plus profond quand Matthieu ne recula pas. Pascal garda une main sur la hanche de Matthieu, l’autre sur le bord de l’établi: ancrage. Quand Matthieu murmura plus lent, Pascal obéit sans négocier. Quand Matthieu tira sa chemise d’un centimètre, Pascal demanda:
— Ici ou on monte chez moi ce soir? L’atelier me va si tu le choisis. Pas si tu le subis. — Chez toi ce soir. Ici, encore un peu. Vêtements. Mains. Bouche. Pas plus aujourd’hui.
— Marché.
Ils restèrent longtemps contre l’établi, baisers et mains sous le tissu, rires courts quand la perceuse du voisin reprit. Matthieu dit stop une fois, net; Pascal s’arrêta net; Matthieu reprit sa main deux minutes plus tard, plus sûr. Ce n’était pas un spectacle de vertu. C’était la preuve qu’un frein pouvait exister sans tout casser.
Plus tard, assis sur le tabouret bas, Matthieu regarda le four froid.
— J’avais peur que refroidir veuille dire effacer. En fait ça veut dire: voir ce qui reste quand l’urgence tombe. — Il reste un bol fêlé. Une clé. Un type qui frappe avant d’entrer. Et moi qui préfère ça à n’importe quel four trop chaud.
Pascal descendit le bol, le posa entre eux. Matthieu suivit la fêlure du doigt sans appuyer.
— Je le glacerai. Pas pour cacher la ligne. Pour qu’elle tienne. — Comme nous, alors.
Matthieu sourit pour de vrai.
— Ne deviens pas poète de céramique. Reste précis. — Précis: ce soir, mon adresse. Pas de surprise. Tu peux annuler jusqu’à la porte. Si tu viens, on mange d’abord. Ensuite on voit. — J’écrirai si j’annule. Je viendrai si je viens.
Avant de partir, Matthieu rangea le sandwich restant dans le frigo de l’atelier, geste trop intime pour un élève, trop banal pour un drame. Sur le pas de la porte du fond, il se retourna.
— La série des peurs idiotes sur la clé, c’est fini pour moi. Pas la prudence. La panique. — Pareil. La prudence reste. La panique, je la laisse refroidir avec le four.
Ils ne s’embrassèrent pas sur le trottoir. Matthieu croisa un voisin, dit bonjour d’une voix normale. Pascal referma, rouvrit le rideau d’un cran, et regarda le bol sur l’établi: fêlure au soleil de septembre, plus de chaleur artificielle. Assez pour tenir. Assez pour le soir, s’il venait. Assez pour un non, s’il ne venait pas — pourvu qu’il soit dit.
Fin de la série — fiction, réservée aux adultes.
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