Fiction. Adultes. Consentement visible.
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Le prochain mardi barré n'est plus une expérience. C'est une date suivante — la sienne, la sienne, ou les deux — sans « tout va » pour se rassurer.
Série : Le pacte du mardi · 6 min de lecture
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Avant dix-huit heures, c'est à elle de proposer. Le prénom n'est ni le sien ni le sien. Puis quelqu'un casse une règle — et le pacte doit décider s'il tient encore.
Série : Le pacte du mardi · 6 min de lecture
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Le téléphone attend au centre de la table. Deux tasses. Une notification. Ils ouvrent ensemble — et le petit déjeuner a trois voix.
Série : Trois chaises à la fenêtre · 5 min de lecture
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Avant dix-huit heures, quelqu'un doit prévenir. Le message arrive. Le lieu n'est pas celui qu'elle craignait — et ce n'est pas non plus un dîner de couple.
Série : Le pacte du mardi · 5 min de lecture
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Le téléphone a dormi face contre le matelas. Le matin, café, écran sur la table: trois lignes d'une inconnue. Puis la nuit se découpe en trois temps.
Série : Trois chaises à la fenêtre · 5 min de lecture
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Sur le calendrier de la cuisine, quatre mardis d'affilée sont barrés au feutre noir. Ce n'est pas une absence. C'est une règle qui commence.
Série : Le pacte du mardi · 5 min de lecture
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La chaise est encore là. L'écran aussi. Vincent commence une phrase. Élodie lui reprend le clavier: cette question-là, personne ne la pose à sa place.
Série : Trois chaises à la fenêtre · 5 min de lecture
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Deux chaises depuis trois ans. Ce soir, il y en a une troisième face à la cour. Personne d'autre n'est là — encore.
Série : Trois chaises à la fenêtre · 5 min de lecture